Escondite.

Algún día dejaré de dar vueltas en este baile de máscaras. Dejaré caer la armadura. Desarmaré mi coraza.

Podreis, al fin, descrubir mi verdadero rostro

Romper.

J. me despertó para decirme que no volviese, que ya no quería verme nunca más.
Yo, que me había acostumbrado a llevar sus grilletes como si fuesen pulseras, siento el vértigo del preso que acaba de ser redimido.
La oquedad del hambriento.
La inquina del terrorista.
El abandono.

Cine I

La bondad del monstruo.

"Analysis Paralysis".

Procrastinación.
Y culpa, por supuesto. Siempre la condena por el tropiezo. Una vez más, el gran error.
¿No te dan ganas, a veces, de mandarlo todo a tomar por culo?

Telefilm.

Mi vida es más aburrida, deprimente e irrelevante que un telefilm un domingo por la tarde.
No sé si soy taciturna porque mi vida tiene luces de fluorescente como un bingo de tercera, o mi vida es gris ceniza porque soy demasiado mohína.

¡Barbie, estás acabada!

Si barbie fuera humana no podría caminar. Se te metería su pelo en la boca mientras duermes de lo largo que lo lleva, y aunque le contases que se ha muerto tu gatito te iba a responder con una estúpida sonrisa. Además no podrías morderle los pezones, porque no tiene. Y la muy burra no podría ni hacer caca, así de claro. Puede alguien busque a una muñeca, pero ya se cansará cuando la peine y se le rompa la cabeza.

El dictador, los demonios y otras crónicas.

No supe definir cual era la frontera entre nuestros cuerpos y acabé siendo invadida.
Tirano en tierra conquistada, desafías hasta la mismísma ley de la gravedad, y te sales con la tuya.
Racionas besos y miradas, y la Resistencia está a punto de agotar toda su munición. Estoy cansada de luchar contra todos los demonios que viven debajo de mi almohada, que hacen que no deje de temer esta devoción fetichista por ti y me asustan ante la inexorabilidad del deber hacer por una misma.

Me aprietas el alma, como un niño abraza a un cojín cuando tiene miedo.

Yerro.

April is the cruellest month.

"Abril es el mes más cruel" que escribió T. S. Eliot.

Aunque a estas alturas ya me he convertido en estatua de mármol: fría y sin pulir.
Procura no acercarte demasiado, no sea que te hagas daño con mis bordes afilados. ¿Cómo pretendes siquiera contemplarme si no puedes hacer otra cosa que preguntarte si es que ha empezado a retoñar?
Yo ya no florezco en primavera. Yo temo a la muerte por agua.

Golpea, de nuevo, la lluvia contra el cristal.

Vigor.

A veces me mira de reojo y me asusto. Otras me sonríe y miles de gusanos de seda se metamorfosean en mi estómago.
J. entra y sale de mi vida tantas veces como lo hace en una noche de mi cuerpo. Con las mismas ganas, la misma fuerza. Se va rapidamente para volver una vez más con más violencia.
Y me aburre la historia de tanto repetirla.
Y me desgasta la existencia de tanto frotarla.

Oz.

Nunca llegaré a Ciudad Esmeralda y desde luego me alegro de no ser de Kansas.

Conozco a todas las brujas malas del Oeste y también a las del Este.

A muchos descerebrados y a mucha gente sin valor.

Y quizás me haya descalzado antes de tiempo, puede que me haya desviado del camino.

Pero tú...tú no tienes corazón.

Time of the Season.

El día que apareció G. por sorpresa, cuando le invoqué, incoscientemente, mirando la foto de Ian Curtis. Mi primera cerveza, vértigo al asomarme a tus ojos, un secreto.

Ver a J. con coleta, sentada en una terraza. Me miras, te miro, caña, me miras, te miro, caña, me miras, te miro, cama.

Y JJ. y sus calcetines de deporte. Y respirar el mismo aire. Sus ojos que se volvían verde aceituna, y fresas y risas.


Me gusta la primavera. Quizás es porque me recuerda a aquellos días en los que quise tanto.

Te echo de menos.

Me gusta imaginar que me espías cuando me visto por las mañanas, que te metes conmigo en la cama cuando tengo frío, que acaricias mi pelo mientras me intentas equilibrar.

Que te alegras por todas las cosas que todavía aún no he acabado de hacer por ti y por las que no dejaré de hacer toda mi vida, toda la vida de al que diste la vida.

Dime, ¿hay internet en el infierno?

Dime, mi amor, ¿sabes leer con los ojos cosidos?

Burger Acuario.

Se me olvida tu cara y cómo te llamabas.

A ver si tengo suerte y algún día vuelvo a verte.